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..viajes, como una casa de varios pisos con varias piezas, incluso se podría hablar de laberinto, un viaje da lugar a innúmeros viajes dónde uno se pierda, recuerda y olvida, se entra donde no se sabe,
como a veces se me olvida que ya no estás, esos segundos al despertar en que no sé que hoy no hablaré contigo, que hoy no me dirás nada, y es por eso que en algunos lados, sobre todo en los que tú ya no estas, yo mismo soy recuerdo; los hijos y las hijas miran a sus padres con las distintas edades que van quedando en las redes, para los padres uno siempre es más niño o niña de lo que es. Es como si nunca se alcazara el presente, pero la memoria y sus bifurcaciones, ahí sigue la calle Carmen a igual distancia que la calle del Nogal, y el patio de la escuela Sanfuentes entrando por el patio de la casa como si fuera una puerta, y la abuelita con un palo de escoba detras de mi, así de un tiempo a otro, incluso Copenhague...
donde la nona eres tú
es tán cierto lo que digo, que va más allá del recuerdo por que al cabo de un tiempo desperté en francés y leí a Rimbaud en francés, y hoy sé del patois que debía hablar la abuela y me intereso por los poetas del sur de Francia del siglo XII y XIII y te veo casi llorando o llorando a secas no lo sé pero te veo en la mitad de una lágrima despidiendote de su tierra, la Ciotat, la tierra de tu madre mientras el bus parte, madre yo no sé de adios más eterno...
..viajes, como una casa de varios pisos con varias piezas, incluso se podría hablar de laberinto, un viaje da lugar a innúmeros viajes dónde uno se pierda, recuerda y olvida, se entra donde no se sabe,
como a veces se me olvida que ya no estás, esos segundos al despertar en que no sé que hoy no hablaré contigo, que hoy no me dirás nada, y es por eso que en algunos lados, sobre todo en los que tú ya no estas, yo mismo soy recuerdo; los hijos y las hijas miran a sus padres con las distintas edades que van quedando en las redes, para los padres uno siempre es más niño o niña de lo que es. Es como si nunca se alcazara el presente, pero la memoria y sus bifurcaciones, ahí sigue la calle Carmen a igual distancia que la calle del Nogal, y el patio de la escuela Sanfuentes entrando por el patio de la casa como si fuera una puerta, y la abuelita con un palo de escoba detras de mi, así de un tiempo a otro, incluso Copenhague...
donde la nona eres tú
es tán cierto lo que digo, que va más allá del recuerdo por que al cabo de un tiempo desperté en francés y leí a Rimbaud en francés, y hoy sé del patois que debía hablar la abuela y me intereso por los poetas del sur de Francia del siglo XII y XIII y te veo casi llorando o llorando a secas no lo sé pero te veo en la mitad de una lágrima despidiendote de su tierra, la Ciotat, la tierra de tu madre mientras el bus parte, madre yo no sé de adios más eterno...
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